Éditions La cosmopolite Stock, 376 pages, août 2008.
Traduit de l’allemand par Françoise Toraille
Toujours dans la lente exploration des livres qui ne sont jamais sortis des rayons de la médiathèque, j’ai lu ce roman, qui va donc compléter mes lectures venant d’Allemagne du mois de novembre.
C’est un roman très étrange et qui m’a complètement désarçonné, j’ai lu les les 200 premières pages avec un tel intérêt que je partais pour lui mette cinq coquillages sans aucun problème, et puis le roman tourne en rond revoient sur son point de départ. Avec parfois des pages entières de phrases qui se suivent comme des pense-bête qui attendent quelqu’un pour les rédiger.
MAIS , certaines pages sont absolument inoubliables.
Le roman commence pendant l’enfance d’Aleksandar, qui grandit à Visegrad ville de Bosnie traversée par une rivière la Drina, son père est serbe et sa mère est bosniaque. Son grand-père adoré meurent subitement et l’enfant cherchera pendant longtemps à utiliser son chapeau magique et sa baguette pour le faire revenir à la vie. Slavko, ce grand père était un membre du parti communiste et à fait rêver son petit fils aux exploits des partisans et de Tito. Les arrières grands parents vivent à la campagne et les dimanche avec eux se passent autour de repas et pantagruéliques et de chansons et de discussions enflammées. L’enfant passe son temps à jouer au foot avec ses amis et passe une enfance joyeuse jusqu’à ce que la guerre s’abatte sur eux et sur leur ville.
L’horreur commence et certaine pages sont absolument insoutenables, mais même au milieu d’une guerre atroce, il y a des moments assez « drôles » comme ce match de foot entre serbes et Bosniaques, sauf que, les armes étant du côté de l’arbitre serbe, la mort est toujours au rendez vous pour les bosniaques.
Ses parents et lui trouveront refuge en Allemagne, mais le ruines de son passé vont hanter à jamais l’enfant , et quand la paix reviendra, il recherchera sans sa ville natale tout ce qui a disparu et qui faisait son identité.
On ne peut résumer un tel livre, car il est foisonnant de personnages incroyables, et la guerre non seulement détruit ce pays mais a fait perdre à l’enfant tous ses repères. Par exemple, que l’on a la vie sauve si on porte le bon prénom, on comprend que les Serbes cherchent à assassiner tous les gens portant des prénoms musulmans, mais l’enfant n’y voit qu’un jeu de hasard sordide. C’est sans doute pour cela que son récit s’embrouille et m’a un peu perdue dans son dernier tiers.
Ces remarques étant faites, je me demande pourquoi ce roman n’est jamais sortir de la médiathèque, sans doute parce que la guerre en Bosnie n’intéresse plus grand monde aujourd’hui, les lecteurs Dinardais se sont privés du talent de narrateur de cet écrivain qui m’a fait sourire plus d’une fois avec sa galerie de personnages. C’est un premier roman , j’essaierai de lire les autres, car je pense que cet auteur peut vraiment progresser en maitrisant un peu son imagination débordante je lirai , en particulier, celui où il traite de l’identité.
Extraits
Début avec l’annonce du chapitre.
Où l’on voit un cœur faire la course avec le champion du monde du cent mètres, que pèse une vie d’araignée, pourquoi celui qui n’était que tristesse écrit au fleuve cruel, les compétences du camarade, suprême de l’inachevé en matière de magie.Grand-père, Slavko a pris mon tour de tête avec la corde à linge de grand-mère, il m’a donné un chapeau de magicien, un chapeau en papier en me disant : En fait, je n’ai pas encore l’âge de ce genre d’âneries, et toi tu ne l’as déjà plus.Il m’a donné un chapeau de magicien, décoré d’étoiles jaunes et bleues avec des traînes jaunes ou bleues, j’ai ajouté un petit croissant de lune et deux fusées triangulaires découpées dans du papier, l’une pilotée par Gagarine, l’autre par grand-père Slavko.
Portrait de sa famille.
Dans ma famille, ne sont pas encore morts, maman, papa et ses frères – l’oncle Bora et l’oncle Miki. Nena Fatima, la mère de maman va tout à fait bien, seules ses oreilles et sa langue sont mortes – elle est sourde comme un canon et muette comme la neige qui tombe. La tante Gordana, non plus elle n’est pas encore morte, c’est la femme de l’oncle Bora et elle est enceinte. Tante Gordana, île de blondeur dans l’océan de cheveux noirs de notre famille, tout le monde l’appelle typhon, parce qu’elle vit quatre fois plus fort que les gens normaux, court huit fois plus vite et parle quatorze fois plus rapidement que tout le monde. Même pour aller de la cuvette des toilettes au lavabo, elle pique un sprint et quand elle passe à la caisse, elle a tout calculé avant même que la caissière ait tapé les prix.
La famille émigrée.
Ça fait des années qu’oncle Bora étale du goudron en Allemagne avec son rouleau compresseur, il en fait des autoroutes des plus rapides du monde, et tante Typhon est serveuse dans un restaurant d’autoroute. Si on me demande le métier de mon oncle, je ne parle pas du rouleau. Je dis qu’il est invité* en Allemagne ( en allemand, le mot qui désigne les travailleurs immigrés signifie littéralement « travailleurs invités »). Je trouve certes curieux qu’il y ait des pays dont les hôtes doivent travailler, chez nous, un invité on ne laisse même pas faire la vaisselle, mais notre voisin, Čika Veselin avait un jour qualifié l’oncle Bora de rouleau compresseur, en disant que ce vieux pingre pansu n’avait pas besoin d’un engin, qu’il lui suffisait de s’allonger par terre et de rouler. J’ai demandé à ma mère d’indiquer à oncle Bora un régime l’empêchant de gonfler, pour que les gens arrêtent de dire du mal de lui. À cette époque-là, elle se trouvait trop grosse et faisait un régime à base de viande hachée et de prune. Elle m’avait répondu : ce n’est pas parce que oncle Bora est gros que les gens disent du mal de lui, mais parce qu’ils s’imaginent que son portefeuille est gonflé de marks.Les travailleurs immigrés, il n’y a que dans leur propre famille que ce sont des hôtes bienvenus.
Son arrière grand père.
Si on écoutait mon arrière-grand-père, bien, j’aurai le droit de faire beaucoup plus de choses, et pas seulement de tuer le cochon. Je pourrais manger ce que je veux et je ne serai pas obligé d’aller à l’école. Mon arrière-grand-père dit en ville, les petits garçons ne deviennent pas des hommes, et l’école ne transforme pas les imbéciles en gens au grand cœur. À la ville, on n’a pas le nez fin et on voit à deux mètres de moins.Mon arrière-grand-père, il n’était allé à l’école que jusqu’à la lettre « t », parce que ce qui suit n’a aucune importance . Il a quitté son village, seulement trous fois : deux fois pour faire la guerre, et une fois pour conquérir une femme. Il a été vainqueur par trois fois. Fier, indomptable, toujours proche du rire ou des larmes.(..) Quand on lui demande son âge, l’arrière-grand-père répond : Je suis encore jeune, je n’ai jamais vu de bateaux et n’ai encore jamais appris l’honnêteté à un menteur.
J’ai ri et vous ?
(ce ne sont pas les parents d’Aleksandar)
Ma mère était à genoux devant lui, les cheveux en désordre, comme si elle venait de se réveiller, mais si cela avait été le cas, elle aurait eu au moins sa chemise de nuit sur le dos. Elle caressait les cuisses du buraliste et sa tête allait d’avant en arrière comme celle d’une poule.(…)J’avais regardé mon père, j’attendais de lui qu’il m’explique ce buraliste et cette volaille. Il avait laché le bouquet, le sac était tombé dessus. Ma mère et Bogoljub n’avaient toujours pas remarqué notre présence. Mon père avait porté à ses lèvres son sifflet d’arbitre et avait sifflé. Les deux autres avaient sursauté, ma mère avait serré les dents de surprise et Bogoljub avait hurlé de douleur.
Scène de guerre.
Quand les soldats se mettent à jurer la cage d’escalier tremble. Quand ils font du raffut, quand ils hurlent, quand ils vomissent, quand ils flinguent des coups quand ils lancent des insultes, quand ils appellent Aziz le traite de maudit fils de pute, l’oreille de la cage d’escalier implore : Arrêtez. Je compte aussi fort que je peux les marche qui me mène au grenier. Et j’entends quand même tout. Je vois au deuxième étage Cika Muharel, Cika Husein et Cika Fadil, Fadil au troisième, les soldats leur coincent la tête contre la balustrade de l’escalier. Ils leur appuient sur la nuque la crosse de leur arme ou il les poussent avec leurs bottes.
Dormir sous les bombes.
Quand on entend du vacarme du matin au soir, et que ce bruit cesse, on se demande : Le bruit, il est parti où ? Est-il en train de se rapprocher pour mieux toucher son but ? Est-ce qu’il n’y a plus de munitions ? Est-ce que les soldats ne font pas les trois-huit ? Ou bien est-ce que tout est fini ? Malgré ce calme nocturne, je dois dormir par terre. Règle numéro un : s’éloigner des fenêtres, dit ma mère, je dors sous la table du salon, sous le plateau, ma mère a collé un coussin pour que je ne me cogne pas si je me relève en sursaut. Elle me couvre.Un grand immeuble, et tout le monde dort par terre parce que dans un lit, on serait plus près de la fenêtre. Tout le monde s’installe par terre pour regarder la télé, il n’y a que des infos et des conférences de presse et des images de colonne de réfugiés. J’apprends ce que veut dire « résistance », qui constitue la « défense territoriale » et à quoi servent les barricades.
La partie de foot entre soldats ennemis .
C’est Kiko qui mit de la tête le premier but des Territoriaux, à la quatrième minute de la seconde mi-temps, portant le score à deux à un, au moment précis ou retentit une forte explosion dans la vallée. Le but suivant, à nouveau une tête de Kiko, cinq minutes plus tard, fut lui aussi refusé par un prétendu hors-jeu. Cette tête-là, lança Kiko en se tapant la nuque, un n’était pas hors jeu.Mais rien à faire. Le général Mikado avait accepté le défi de Dino Zoff en rigolant, en posant comme condition que non seulement il participe lui-même à la partie, mais qu’il dirige le jeu en qualité d’arbitre. Je n’ai pas de carton jaune, avait dit le général, pour les râleurs, ce sera une balle.