![\"\"](\"http:\/\/luocine.fr\/wp-content\/uploads\/2017\/05\/20170320_122908-1024x576.jpg\")
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Pr\u00e9sent\u00e9 et traduit de l’arabe par Tahar Ben Jelloun. Lu gr\u00e2ce au club de lecture de la m\u00e9dia\u00adth\u00e8que de Dinard<\/a><\/em>\u00a0(Th\u00e8me le Maroc)<\/p>\n Et au milieu de tous les immondices de la soci\u00e9t\u00e9 humaine, il d\u00e9couvre sa sexualit\u00e9 dans les bordels. Ce sont les seuls moments de calme et, parfois de douceurs, le corps des prostitu\u00e9es qui s’offrent \u00e0 lui pour assouvir des d\u00e9sirs sexuels toujours pr\u00e9sents. Ce livre est une plong\u00e9e dans la lie de la terre. Le seul moment de beaut\u00e9 est \u00e9crit dans la pr\u00e9face de Tahar Ben Jelloun, qui nous apprend que ce livre n’a pas pu \u00eatre \u00e9dit\u00e9 dans une maison d’\u00e9dition arabe car on aime pas beaucoup en pays de l’islam montrer la prostitution, l’alcoolisme et les m\u00e9faits de la drogue.<\/p>\n Heureusement pour l’auteur, ce livre est aussi un acte fondateur d’un grand \u00e9crivain, car, comme il le raconte dans les derni\u00e8res pages, \u00e0 21 ans, il trouvera la force d’apprendre \u00e0 lire et \u00e9crire. Il a laiss\u00e9 \u00e0 la post\u00e9rit\u00e9 un oeuvre plus apais\u00e9e. J’avoue que j’aurais pr\u00e9f\u00e9r\u00e9 lire ces autres romans, celui-l\u00e0 m’a plong\u00e9e dans une tristesse infinie \u00e0 l’image du malheur de ce petit gar\u00e7on.<\/p>\n J’avais d\u00e9j\u00e0 vu son mari la battre, elle et ses enfants, comme mon p\u00e8re le faisait, mais avec plus de violence, avec nous. Je l’avais vu aussi embrasser ses gosses et parler avec douceur et tendresse avec sa femme. Mon p\u00e8re, lui, criait et frappait.<\/em><\/p><\/blockquote>\n Abdelkader pleure de douleur et de faim. Je pleure avec lui. Je vois le monstre s’approcher de lui, les yeux plein de fureur, les bras lourds de haine. Je m’accroche \u00e0 mon ombre et crie au secours : \u00ab Un monstre nous menace, un fou furieux est l\u00e2ch\u00e9, arr\u00eatez-le ! \u00ab . Il se pr\u00e9cipite sur mon fr\u00e8re et lui tord le cou comme on essore un linge. Du sang sort de la bouche.<\/em><\/p><\/blockquote>\n Donc mon p\u00e8re nous exploitait. Le patron du caf\u00e9 lui aussi m’exploitait, car j’ai su qu’il y avait d’autres gar\u00e7ons mieux pay\u00e9s que moi. J’avais d\u00e9cid\u00e9 de voler toute personne qui m’exploiterait, m\u00eame si c’\u00e9tait mon p\u00e8re ou ma m\u00e8re. Je consid\u00e9rais ainsi le vol comme l\u00e9gitime dans la tribu des salauds.<\/em><\/p><\/blockquote>\n Cette femme me faisait peur : elle me proposait de la p\u00e9n\u00e9trer, d’entrer dans sa chair comme un couteau p\u00e9n\u00e8tre une plaie. Elle s’est mise sur le lit et a ouvert les jambes. Il n’y avait pas de poil sur son \u00ab truc \u00bb. Elle prit ma verge dress\u00e9e entre ses doigts. Je pensai soudain : et si la \u00ab plaie \u00bb avait des dents ! Je glissai entre ses cuisses avec crainte. Elle m’enveloppa de ses jambes et me serra tr\u00e8s fort, appuyant sur mes petits fesses avec ses talons. Elle se donnait de la peine. \u00c9nerv\u00e9e, elle me dit :<\/em><\/p>\n – Tu ne sais pas encore p\u00e9n\u00e9trer une femme.<\/em><\/p>\n Je ne savais quoi r\u00e9pondre. Je pensais aux chiens qui baisent et qui ne peuvent plus se d\u00e9tache. Sa \u00ab plaie \u00bb \u00e9tait s\u00e8che, elle me repoussa, mouilla ses doigts avec de la salive et les porta \u00e0 sa \u00ab bouche \u00bb inf\u00e9rieure.<\/em><\/p><\/blockquote>\n Mon fr\u00e8re \u00e9tait un ange. Et moi ? Deviendrait je un Diable ? C’est s\u00fbr, pas de doute. Les enfants, quand ils meurent, se transforment en anges, et les adultes en diables. Mais il est trop tard pour moi pour esp\u00e9rer \u00eatre un ange.<\/em><\/p><\/blockquote>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Pr\u00e9sent\u00e9 et traduit de l’arabe par Tahar Ben Jelloun. Lu gr\u00e2ce au club de lecture de la m\u00e9dia\u00adth\u00e8que de Dinard\u00a0(Th\u00e8me le Maroc) Cette plong\u00e9e dans la mis\u00e8re totale ne peut laisser personne indiff\u00e9rent. 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<\/a>Cette plong\u00e9e dans la mis\u00e8re totale ne peut laisser personne indiff\u00e9rent. Ce livre, \u00e9crit par Mohhamed Choukri, raconte sa propre enfance dans un Maroc qui, en 1940 \u00e0 la veille de son ind\u00e9pendance, conna\u00eet une s\u00e9cheresse terrible dans le Rif. Mohammed n’a pour lui qu’une m\u00e8re qui essaie vainement de prot\u00e9ger ses enfants des coups de ce p\u00e8re ivrogne, drogu\u00e9, fain\u00e9ant et d’une violence totale. Devant les yeux du petit Mohammed, il tort le cou du grand fr\u00e8re malade. De cet acte horrible, l’enfant ne se remettra jamais, mais qui peut se remettre d’une telle vision ? Il va errer de mauvais lieux en mauvais lieux, fumant, buvant de l’alcool tr\u00e8s fort. Il va subir toutes les violences possibles et rendre tous les mauvais coups que ses forces lui permettent de donner.<\/p>\nCitations<\/h1>\n
La violence d’un p\u00e8re<\/h3>\n
le meurtre de son fr\u00e8re par son p\u00e8re<\/h3>\n
La construction dans la d\u00e9linquance<\/h3>\n
La sexualit\u00e9 et le style de l’auteur<\/h3>\n
les deux derni\u00e8res lignes<\/h3>\n