{"id":20926,"date":"2026-01-22T06:58:27","date_gmt":"2026-01-22T05:58:27","guid":{"rendered":"https:\/\/luocine.fr\/?p=20926"},"modified":"2026-01-25T19:18:49","modified_gmt":"2026-01-25T18:18:49","slug":"le-village-de-lallemand-boualem-sansal","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/luocine.fr\/?p=20926","title":{"rendered":"Le village de l’Allemand – Boualem SANSAL"},"content":{"rendered":"

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\"\"<\/a>
\n\u00c9ditions Folio aout 2025, 304 pages premi\u00e8re \u00e9dition en 2008<\/em><\/p>\n

Lu dans le cadre du club de lecture de la\u00a0m\u00e9diath\u00e8que de Dinard<\/a>.<\/em><\/p>\n

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Personne ne r\u00eave d’\u00eatre bourreau, personne ne r\u00eave d’\u00eatre un jour supplici\u00e9.<\/em><\/strong><\/h3>\n<\/blockquote>\n

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\"\"<\/a>Boualem Sansal est un auteur extraordinaire mais que je ne trouve pas facile \u00e0 lire, j’avais eu du mal avec  \u00bb 2084 la fin du monde<\/a> \u00bb o\u00f9 pourtant je reconnaissais un grand \u00e9crivain, je n’ai pas r\u00e9ussi \u00e0 finir \u00ab le serment des barbares \u00bb.<\/p>\n

Ce roman-ci a l’avantage d’\u00eatre plus concis et de se concentrer sur le destin d’une famille, celle de la famille Schiller. Hans Schiller est allemand et a v\u00e9cu dans un tout petit village pr\u00e8s de S\u00e9tif et s’est mari\u00e9 avec une alg\u00e9rienne A\u00efcha , ils ont eu deux fils Rachel et Malrich. Les enfants ont grandi en France, ils sont tr\u00e8s diff\u00e9rents, Rachel est ing\u00e9nieur, mari\u00e9 avec Oph\u00e9lie propri\u00e9taire d’un pavillon proche de la cit\u00e9 o\u00f9 il a v\u00e9cu avec son fr\u00e8re chez un ami proche de son p\u00e8re. Malrich est arriv\u00e9 plus tard en France et est un zonard de la cit\u00e9, il vit entour\u00e9 d’une bande de bras cass\u00e9s. Or en 1994, le village des parents, A\u00efn Deb, a \u00e9t\u00e9 attaqu\u00e9 par le GIA et leurs parents ont \u00e9t\u00e9 assassin\u00e9s ainsi qu’une partie des habitants du village.<\/p>\n

Ce meurtre va (\u00e9videmment) totalement boulevers\u00e9 la vie des deux gar\u00e7ons, Rachel se lance dans une qu\u00eate sur le pass\u00e9 de son p\u00e8re. Ce qu’il d\u00e9couvre le d\u00e9truira compl\u00e8tement, son p\u00e8re est un ancien Nazi qui, en tant qu’ing\u00e9nieur chimiste, a mis au point les chambre \u00e0 gaz des camps de concentration. Il a fui apr\u00e8s la guerre et a suivi une fili\u00e8re qui l’a conduit \u00e0 devenir un formateur des cadres militaires du FLN. Pendant ce temps Malrich est confront\u00e9 \u00e0 la mainmise dans la cit\u00e9 par des Islamistes qui vont commettre un crime abominable contre une jeune fille pas assez docile.<\/p>\n

Boualem Sansal n’h\u00e9site pas \u00e0 comparer le nazisme \u00e0 l’islamisme et compare leurs m\u00e9thodes, tout vient de l’embrigadement de la jeunesse, faire peur et m\u00eame terroriser, au nom d’une id\u00e9ologie ou d’une religion, et quand cette peur est bien install\u00e9e, les hommes sont alors pr\u00eats \u00e0 commettre les pires des crimes.<\/p>\n

Le roman est construit \u00e0 partir des deux voix, celle de Rachel apr\u00e8s son suicide. Le policier de la cit\u00e9 remet \u00e0 Malrich son cahier o\u00f9 le fr\u00e8re a\u00een\u00e9 raconte sa qu\u00eate et les r\u00e9v\u00e9lations sur ce qu’il d\u00e9couvre \u00e0 propos de son p\u00e8re. Les horreurs auxquelles il se confronte en allant dans les diff\u00e9rents lieux o\u00f9 son p\u00e8re \u00e0 exercer, en terminant \u00e0 Auschwitz, lui ont fait perdre toute envie de vivre.<\/p>\n

Malrich \u00e0 son tour est confront\u00e9 \u00e0 la douleur de son fr\u00e8re mais aussi \u00e0 l’emprise des islamistes de la pire esp\u00e8ce dans sa cit\u00e9. On esp\u00e8re qu’il trouvera la force de survivre.
\nIl y a une troisi\u00e8me voix, celle de Primo Levi qui interpelle \u00e0 tout jamais les consciences humaines de ceux qui n’ont pas voulu voir l’extermination des juifs .<\/p>\n

C’est un roman qui emporte et qui fait r\u00e9fl\u00e9chir, et c’est \u00e9crit par un tr\u00e8s grand \u00e9crivain. Comme l’avait d\u00e9j\u00e0 dit Dasola<\/a> en 2008.<\/p>\n

Extraits<\/h1>\n

D\u00e9but.<\/h3>\n
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\u00a0Cela fait six mois que Rachel est mort. Il avait trente-trois ans. Un jour. Il y a deux ann\u00e9es de cela, un truc s’est cass\u00e9 dans sa t\u00eate, il s’est mis \u00e0 courir entre la France, l’Alg\u00e9rie, l’Allemagne, l’Autriche, la Pologne, la Turquie, l’\u00c9gypte. Entre deux voyages, il lisait, il ruminait dans son coin, il \u00e9crivait, il d\u00e9lirait. Il a perdu la sant\u00e9. Puis son travail. Puis la raison. Oph\u00e9lie l’a quitt\u00e9. Un soir, il s’est suicid\u00e9. C’\u00e9tait le 24 avril de cette ann\u00e9e 1996, aux alentours de 23 heures.<\/em><\/div>\n<\/blockquote>\n
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Le narrateur imagine son village.<\/h3>\n
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\u00a0J’entends des chiens par-ci, par-l\u00e0 qui aboient pour rien, il n’y a plus de caravanes depuis longtemps mais comme partout dans ces pays abandonn\u00e9s des bus osseux qui brimbalent sur des pistes d\u00e9fonc\u00e9es en fumant comme des diables ; je vois des enfants nus filant \u00e0 toutes jambes, on dirait des ombres envelopp\u00e9es de poussi\u00e8res, trop vite pour qu’on sache \u00e0 quoi ils jouent quel djinn les poursuit ; des rires, des pleurs, des cris les accompagnent, qui vont se perdre dans l’air satur\u00e9 de lumi\u00e8re et de cendres ? Et deviennent brouhaha qui s’embrouillent dans ses \u00e9chos.<\/em><\/div>\n<\/blockquote>\n

Les Alg\u00e9riens en France.<\/h3>\n<\/div>\n
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\u00a0Les gens jouaient \u00e0 \u00eatre alg\u00e9rien plus que la v\u00e9rit\u00e9, ne pouvait le supporter. Rien ne les obligeait mais il sacrifiait au rituel avec tout l’art possible. \u00c9migr\u00e9 on est, \u00e9migr\u00e9, on reste pour l’\u00e9ternit\u00e9. Le pays dont ils parlaient avec tant d’\u00e9motion et de temp\u00e9rament n’existe pas. L’authenticit\u00e9, qu’il regarde comme le p\u00f4le Nord de la m\u00e9moire encore moins. L’idole porte un cachet de conformit\u00e9 sur le front, trop visible, \u00e7a dit le produit de bazar, contrefait, artificiel, et combien dangereux a l’usage. L’Alg\u00e9rie \u00e9tait autre, elle avait sa vie, et d\u00e9j\u00e0 il \u00e9tait de notori\u00e9t\u00e9 mondiale que ses grands dirigeants l’avaient saccag\u00e9e et la pr\u00e9parait activement \u00e0 la fin des fins. Le pays vrai est celui dans lequel on vit, les Alg\u00e9riens de l\u00e0-bas, le savent bien, eux. Le drame dans lequel ils se d\u00e9battent, ils en connaissent l’Alpha et l’om\u00e9ga et s’ils ne tenaient qu’\u00e0 eux, les tortionnaires auraient \u00e9t\u00e9 les seules victimes de leurs basses \u0153uvres.<\/em><\/p>\n

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Humour tr\u00e8s typique de cet auteur.<\/h3>\n<\/div>\n<\/div>\n
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\u00a0Obtenir des papiers administratifs d’Alg\u00e9rie, est assur\u00e9ment la mission la plus difficile au monde. Voler la tour Eiffel ou kidnapper la reine d’Angleterre dans son palais est un jeu. On a beau sonner, personne ne r\u00e9pond. Le courrier se perd au-dessus de la M\u00e9diterran\u00e9e, o\u00f9 il est intercept\u00e9 par Big Brother et entrepos\u00e9 dans un silo, aux Sahara, le temps que le monde s’\u00e9croule.<\/em><\/div>\n
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\u00a0Mon voyage semblait devoir s’arr\u00eater l\u00e0 quand un jeunot rigolard s’est manifest\u00e9. \u00c9change de murmures \u00e0 distance. Il \u00e9tait partant. Il demandait un prix avec plusieurs z\u00e9ros. \u00c0 ce tarif, on s’offre, Paris\/New York en Cadillac . Mais bon, le danger a son prix.<\/em><\/div>\n<\/blockquote>\n
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La question.<\/h3>\n
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\u00ab Me voil\u00e0 face \u00e0 cette question vieille comme le monde : Sommes-nous comptables des crimes de nos p\u00e8res, des crimes de nos fr\u00e8res et de nos enfants ? Le drame est que nous sommes sur une ligne continue, on ne peut en sortir sans la rompre et dispara\u00eetre. \u00bb<\/em><\/div>\n<\/blockquote>\n

R\u00e9sistance \u00e0 l’islamisme.<\/h3>\n
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\u00a0Arr\u00eater l’islamisme. C’est comme vouloir attraper le vent. Il faut autre chose qu’un panier perc\u00e9 ou une bande de rigolos comme nous. Savoir ne suffit pas. Comprendre ne suffit pas. La volont\u00e9 ne suffit pas. Il nous manque une chose que les islamistes ont en exc\u00e8s et que nous n’avons pas, pas un gramme : la d\u00e9termination. Nous sommes comme les d\u00e9port\u00e9s d’antan, pris dans la machination, englu\u00e9s dans la peur, fascin\u00e9s par le Mal. Nous attendons avec le secret espoir que la docilit\u00e9 nous sauvera.<\/em><\/div>\n<\/blockquote>\n

L’enfant du bourreau.<\/h3>\n<\/div>\n
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\u00a0On ne choisit rien dans la vie. Mon p\u00e8re n’a rien choisi, il s’est trouv\u00e9 l\u00e0, sur ce chemin qui menait \u00e0 l’infamie, au c\u0153ur de l’Extermination. Ils ne pouvaient le quitter, il ne pouvait que fermer les yeux et le suivre. Personne ne r\u00eave d’\u00eatre bourreau, personne ne r\u00eave d’\u00eatre un jour supplici\u00e9. Comme le soleil \u00e9vacue son trop plein d’\u00e9nergie en de fantastiques explosions sporadiques, de temps en temps l’histoire expulse la haine que l’humanit\u00e9 a accumul\u00e9e en elle, et ce vend br\u00fblant emporte tout ce qui se trouve sur sa route. Le hasard fera que l’on soit l\u00e0 ou l\u00e0, abrit\u00e9 ou expos\u00e9 d’un c\u00f4t\u00e9 ou de l’autre du manche. Je n’ai rien choisi sinon que de vivre une vie tranquille et laborieuse et me voil\u00e0 sur un \u00e9chafaud qui n’a pas \u00e9t\u00e9 dress\u00e9 pour moi. Je paie pour un autre. Je veux le sauver,, parce que c’est mon p\u00e8re parce que c’est un homme. C’est ainsi que je peux r\u00e9pondre \u00e0 la question de Primo Levi, \u00ab Si c’est un homme \u00bb. Oui, quelle que soit sa d\u00e9ch\u00e9ance, la victime est un homme, et quelle que soit son ignominie, le bourreau est aussi un homme.<\/em><\/div>\n<\/blockquote>\n<\/div>\n<\/div>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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